Negli ultimi mesi ho letto molto, ma di tracce non ne ho lasciate. Nessuna copertina fotografata, nessun resoconto delle letture. Sono rimaste tra la scrivania e il comodino, sedimentate. Mi sono dedicata soprattutto alla saggistica, con un’urgenza diversa da quella che mi porta di solito ai romanzi: sentivo di dover tornare a mettere le mani nella cassetta degli attrezzi.

«Privato e nascosto non sono sinonimi». Alcune letture degli ultimi mesi lo sanno bene: privato e nascosto non sono sinonimi, eppure si toccano, abitano lo stesso campo semantico.

All’inizio di luglio avevo acquistato tre libri di cui si parlava ovunque: la curiosità e la voglia di mettermi alla prova con nuove letture erano forti. La scelta era nata dall’incrocio tra recensioni online, preferenze personali e piccole scommesse su titoli promettenti. Tuttavia, il primo di questi volumi è rimasto sul comodino, simbolo di quelle poche letture che non ho mai portato a termine. Ci è voluto del tempo per comprendere che cosa rendesse improvvisamente difficile un gesto per me naturale fin dall’infanzia.

Ho sempre pensato che la rabbia ci avrebbe salvati, ci avrebbe salvate. Ho sempre creduto che ci fosse qualcosa di salvifico nell’abbandonarsi alla collera: mi sbagliavo.

Da sempre, il mio elemento è l’acqua. Ne sono attratta, richiamata, cullata. Il mio posto nel mondo, se devo immaginarlo, è galleggiare al largo – con le mani e le gambe a stella – per mettere in fila i pensieri. Nata e cresciuta in un paesino dove la salsedine ti resta addosso tra i capelli, sulle magliette, e ti pizzica il naso, mi pare davvero difficile credere che il mare sia un pericolo, anche se mi ci immergo con reverenza: so che non siamo amici, so che mi fa stare bene.

Gli scorsi mesi sono stati una montagna russa per le mie letture: dopo un gennaio molto pigro, fatto di poche pagine al giorno, febbraio si è rivelato addirittura febbrile. Di seguito, tre titoli divorati come non mi succedeva da molto tempo.